Tennisspionen

Jag och grabbarna, boysen alltså, är nere och schteker lite i Båstad. Glider runt, schönt. Aftonbladet är här och plåtar lite, frågar om våra bilar och båtar och glasögon och klockor. Vad tror de? Klart bilen står på företaget! Skattenivån i det här landet, alltså.

Så jävla schönt att lämna Stureplan en liten stund. Det är ju så jävla dött på somrarna. Glider ner för en schön vecka här, sen en vecka i Visby. Gotlänningarna lär inte veta vad som träffade dem! Ska tokröja sönder stället. Fast det börjar lite tappa sin scharm ändå. Ärligt talat, nästa år blir det nog bara stränder utomlands för mig. Förutom Båstad såklart. Fast Turkiet, inte Grekland – ärligt talat, de har ju bara typ tre riktiga stränder i Grekland. I Turkiet finns det en strand med guldsand som drottning Kleopatra importerade… Så jävla mycket mer äkta alltså. Grekland kan svennarna ha.

Aftonbladets jävla låtsasartiklar alltså, de kommer ju knappt in på Pepe’s så vad vet de egentligen? Och de verkar ju bara intervjua wannabeschtekare också. Klart oschöna sosse-svennar liksom, de kan ju inte festa. Ärligt talat, det är klart de drömmer om att få knulla nittonåriga dagisfröknar, men gubben, tror du att du kommer få spruta nåt annat än schampange? Shit, det är fan första tecknet på att du är en låtsasschtekare alltså! Schampagne!

Alla vi som är nåt har slutat spruta schampagne för länge sen, det schänns så billigt.

Äkta schtekare har med sig en påse vitt på krogen. Det blir fan tokfest! Ställ dig på bordet, öppna påsen och kasta ut pulvret över dansgolvet. Shiiit, slynorna slåss värre än musikjournalister för en näsa. Sen har du dem var du vill, i ett schönt disigt moln av kokain omkring dig.